Black Wednesday

La bourse de Wall Street a connu son Lundi noir, les fans de sport que nous sommes pouvons désormais parler de Mercredi noir. Un Black Wednesday lugubre, cauchemardesque, horrible, affreux, dégueulasse, sinistre. A gerber. Alors qu’on rêvait d’une victoire de Del Potro, d’une qualification de l’Angleterre et, surtout, d’un succès aisé de notre Rodgeur national, tout est allé de travers. Tout. Tu sais, comme ce lundi matin où tu n’entends pas ton réveil, te fais flasher en roulant trop vite sur l’autoroute, te fais engueuler par ton connard de patron en arrivant au boulot et chope la grasto après avoir bouffé des moules à midi… 

Bon, connaissant la confiance qui anime Musclor en ce moment et l’attitude de losers qui caractérise les Three Lions depuis toujours, 1966 mis à part, voir Popeye passer en cinq sets et les Anglais se vautrer contre les Croates était tout sauf une surprise. Une équipe britannique, dominée et trop prudente, finalement à sa place et qui, entre nous soit dit, sera peut-être championne du monde lorsque des Jeux Olympiques seront organisés en Valais… De son côté, un Hulk hystérique a remporté un duel de titans face à un Del Puerco héroïque, qui commence gentiment à devenir le spécialiste des matches épiques et des combats en cinq sets.

Bref, on aurait signé pour un combo Federer – Nadal – Croatie sans trop broncher (surtout que les Croates méritent d’être en finale), mais là, le combo Anderson – Nadal – Croatie est juste indigérable. Comme une fondue au fromage accompagnée d’un coca avec glaçons. Comme un lendemain de cuite sans eau ni aspirine. Comme un cours de répét entouré de Suisses allemands fans de Christoph Blocher et de heavy metal. Ce haut du tableau ne ressemble désormais à rien, avec ce Anderson – Isner digne d’un troisième tour de Masters 1000, lequel donne autant de rêve qu’un retour en train du Montreux Jazz Festival à 5 heures du mat. 

Comme toi, je me demande encore comment Rodgeur a pu laisser filer ce quart de finale, comment il a pu – à son âge et avec son expérience – laisser se faire piéger par cette pâle copie de Peter Crouch (cf. Thomas Wiesel) au jeu tellement prévisible. Le Maître paie au prix fort un vilain jour sans, où il n’a jamais été dans son assiette, où il a très rapidement affiché sa tête des mauvais jours, où il a été beaucoup trop passif, où ses coups faisaient moins mal, où son coup droit semblait parfois déréglé, où son staff a paru très vite nerveux et inquiet. L’homme aux 20 Majeurs était comme perdu sur ce court no 1 aux allures de cimetière. A black graveyard. Il quitte son tournoi fétiche la tête basse, éliminé par un nobody à l’élégance et au charisme aussi développés qu’un paquet de chips Zweifel. 

Ne reste plus qu’à espérer que Novak Djokovic puisse se sublimer contre l’orgre de Manacor et signer un véritable exploit, ce qui me paraît quand même fort improbable. On se dirige donc vers un dimanche où un certain Rafael Nadal pourrait bien soulever son 18ème titre du Grand Chelem avant un triomphe de la France en Coupe du Monde… Et je conclurai ce post avec quatre lettres qui caractérisent parfaitement mon état d’esprit aujourd’hui : F U C K.