RIP, Davis Cup

La Coupe Davis, ma Coupe Davis, notre Coupe Davis n’est plus. Paix à son âme. Rien ne sera plus jamais comme avant. Une certaine idée du tennis est morte en ce jeudi 16 août 2018. L’argent a gagné, les cons ont triomphé, et les romantiques comme moi peuvent bien aller se faire foutre. J’ai juste envie de chialer et de maudire la terre entière.

J’ai déjà exprimé ma haine et ma colère contre cette décision complètement débile dans un post, je ne vais pas en remettre une couche maintenant. Je n’en ai ni la force ni l’envie. Aujourd’hui ne subsistent que la tristesse et la nostalgie. Tristesse de perdre l’une des plus mythiques compétitions par nations du monde, une véritable institution. Nostalgie quand je repense aux Suisse – France endiablés, aux 20'000 spectateurs de Palexpo, à toutes ces émotions uniques et ces frissons magiques. 

J’ai pris un coup, un terrible coup, comme lorsque tu perds un de tes meilleurs amis. Je suis en deuil. Ce n’est pas une mort naturelle, c’est un meurtre. Je chie sur tous les connards qui ont pris cette décision. J’exècre tous ceux qui se réjouissent de cette «évolution». Je vomis sur tous ces joueurs, toutes ces légendes qui n’ont même pas levé le petit doigt pour combattre cette sentence. Je suis extrêmement déçu de Federer et Nadal, entre autres, qui auraient dû prendre la parole pour défendre ce sport qu’ils disent tant aimer. Je hais Gérard Piqué, cette merde sans nom. 

La Coupe Davis me manque déjà. Elle m’a offert mes plus beaux moments de passionné de tennis et m’a permis de vivre mes plus fortes émotions comme joueur, capitaine ou consultant, de Fort Worth à Melbourne en passant par Nîmes, Toulouse, Lille, Neuchâtel, Lausanne ou Genève. La Coupe Davis était le fleuron, le piment, le grain de folie, la vitrine de la petite balle jaune. On a entériné sa mort en moins de six mois, crucifié sur l’autel du roi dollar. Sans la moindre arrière-pensée. Comme un condamné à mort qu’on liquide sur sa chaise électrique au fin fond du Texas après lui avoir proposé une dernière clope.

La Coupe Davis n’aura même pas droit à un dernier tour d’honneur, à une édition 2019 qui aurait pu réunir les meilleurs joueurs du monde et faire vibrer des millions de fans. Elle crèvera un triste dimanche de novembre dans un torrent de larmes et de dégoût, et cette fin d’édition 2018 a plus que jamais des allures de convoi funèbre. C’est moche, c’est affreux, c’est dégueulasse. C’est un condensé parfait du sport moderne. 

En 2022, il y aura donc une Coupe du monde de football avec 48 pays au Qatar, des Jeux Olympiques d’hiver dans cette charmante station de montagne qu’est Pékin et, ô rage ô désespoir, une Coupe du monde du tennis étalée sur sept jours dans une ville à la con. Tout ça me débecte au plus haut point et me donne envie de gerber. Le sport n’est plus qu’une immense farce commerciale, gangrenée par l’argent et pilotée par de sombres cravateux aux valeurs aussi développées qu’un fabricant d’armes. J'attendrai encore la fin de carrière de nos Rodgeur et Stan nationaux avant d’éteindre définitivement le téléviseur, de passer à autre chose et de mettre un point final à ce blog.