Wimbledon, tu as perdu ton âme

Comme souvent en Majeur, la première semaine n'a rien offert de croustillant. Bien sûr, il y a eu les éliminations surprises de Zverev, Tsitsipas, Thiem, Cilic et autre Anderson, mais pas de quoi faire bander un mort. Stan, lui, nous a fait sa traditionnelle trouée du mois de juillet à Church Road, là où il n'arrive désespérément pas à briller. L'homme qui a remporté l'Open d'Australie, Roland Garros et l'US Open (putain comme ça fait du bien de l'écrire) ne s'imposera probablement jamais à Wimbledon. Quoique, rien n'est impossible avec Stan, mais là ce serait quand même aussi improbable qu'une victoire d'un Français ou d'un mec de la NextGen en Grand Chelem, d'un titre d'une équipe romande en hockey ou football, ou d'un transfert réussi de Pablo Iglesias...

De leur côté, les trois grandissimes favoris n'ont pas tremblé jusqu'ici, ou si peu. Une petite frayeur pour Rodgeur au premier tour, une moyenne pour Popeye au deuxième et une minuscule pour Djokobite au troisième. Dommage que l'inénarrable Kyrgios n'ait pas chopé un set supplémentaire au taureau de Manacor, le combat aurait alors pu vraiment être dantesque et indécis. A ce sujet, qu'on soit bien clair les amis, que Musclor affronte cet abruti de Kyrgios, le petit-fils de Staline ou le neveu de Marc Dutroux, on sera toujours, j'ai bien dit toujours, pour l'adversaire de la crevette à l'ail. Que ce soit dit.

Bref, les trois monstres du circuit déroulent et leur démonstration respective en huitième de finale en dit long sur leur domination ou sur la faiblesse de l'adversité, c'est selon. 6-3 6-2 6-3 pour le coton-tige, 6-2 6-2 6-2 pour Terminator et 6-1 6-2 6-2 pour le Maître. Jetez tout ça à la poubelle, il n'y a rien à voir ! C'est tout de même fou de voir à quel point ces trois-là sont en dessus de la mêlée et à quel point aussi cette fameuse NextGen fait peine à voir, pour ne pas dire pire sur cette bande de bras cassés au mental de bisounours.

Comme tu vois, je ne suis pas de bonne. Et ce n'est pas ce qui suit qui va te rassurer sur ma joie de vivre en ce moment. Je l'ai dit dans mon dernier post, je le répète aujourd'hui en guise d'immense doigt d'honneur à ces putains d'organisateurs : vous êtes des nazes les gars, des gros nazes. Tous les observateurs et les joueurs l'ont relevé, le gazon du All England Club n'a jamais été aussi lent que cette année. Certains joueurs l'ont trouvé plus lent que la brique pilée de Roland Garros, d’autres ont même considéré le gazon de Wimbledon comme la surface la moins rapide du circuit !  

C'est une honte, une hérésie, un crime de lèse-majesté. Ce tournoi qui était jadis une ode à l'attaque, une invitation au service-volée, un paradis pour les attaquants n'est plus qu'une terre battue verte, un vulgaire champ de patates réservé aux crocodiles, un terrain de jeu où les montées au filet sont aussi rares que les scènes de tendresse dans les films de Rocco Siffredi. Messieurs les organisateurs, vous avez perdu votre âme, allez bien vous faire foutre ! Votre tournoi était magique, unique, mythique, il est en train de devenir de plus en plus infect. 

Allez, je vais me calmer, fumer une clope et penser à autre chose qu'à cette parodie de Wimbledon, cette escroquerie XXL. Et Dieu sait que je l'aimais ce tournoi, même si je n'y ai jamais brillé. Un Federer – Nadal se profile en demi-finale, je te promets que si ce match se solde par une victoire de Rambo après un combat à un mètre derrière la ligne de fond de court, je ne regarde plus de tennis jusqu'à l'US Open.